Не пишу я стихов о любви,
слишком личное это.
Может просто заплаканный вид
у любимой поэта?
Может где-то изменой грешу,
наступая на совесть?
О любви я стихов не пишу,
написал бы я повесть
или, может быть, толстый роман,
где легенды и были:
… в головах расстилался туман,
в небе лебеди плыли,
а тела содрогались от мук,
без конца содрогались.
Были слёзы печальных разлук
и размолвки случались.
Был восторг и смятенье в сердцах
в эйфории зачатий...
Но закончен завод на часах
и на стрелках печати.
Это было недавно — давно,
как гроза, отшумело.
Жизнь продолжится — злое кино,
только мне что за дело?
В омут памяти кинул я снасть.
Ох, плохая привычка!
Говорят, что любовная страсть
прогорает, как спичка.
23 января 2016