Когда «прощай» затянет неба синь,
и ты расставишь точки на страницах,
я стану тем, который возвратиться
назад, - тебя не вздумает просить.
Как только дождь забвения с афиш
бездушно смоет строки объяснений,
чем жив, - тебе окажется до фени…
Ты не придёшь и вряд ли позвонишь.
Болезнь, мой дом за тридевять земель
тебе помогут свой ускорить выбор.
Тогда-то, мной пополнив список «выбыл»,
уйдёшь к тому, с кем проще жить тебе.
И в этот день не станет в мире «нас».
Тепло речей утратив и тактильность –
любовь умрёт, и на плите могильной
злой рок напишет наши имена.