Совпало – рост сто семьдесят,
Вес – семьдесят, лет – семьдесят
И трижды раз по семь, как я
Писал свой первый стих.
В плену с тех пор у русских слов,
Они мне горе и любовь,
Ключи бессонницы и снов –
Покоя нет от них.
Признаюсь – нравится покой,
Но не библейский, а другой,
Чтоб дождь, чтоб радуги дугой,
Чтоб леса шум и рек.
Чтоб, вдруг, поблизости, друзья,
Чтоб гром гремел, грозой грозя,
Чтоб было то, чего нельзя…
Не ангел – человек…
Напрасно спрашивать – зачем?
Что толку от таких речей,
Ведь каждый в поиске ключей,
Но дверь всегда – своя.
Прими меня таким, как есть,
И, если есть весы, то взвесь –
Внимание уже есть честь…
«Ну, здравствуй, это я…»