отправлялся поезд зимней ночью, лютой,
бежал опаздывающий за ним,
очень умело он справлялся с вьюгой,
именно поэтому
он был любитель— художник
зимних картин;
ещё он справлялся с кофе:
всегда по утрам чёрный молотый.
сегодняшнее утро ему казалось
по- особенному хорошим,
сегодня он чувствует себя вновь молодым;
он недавно купил билет в Питер,
на Новый год и Рождество,
собираясь, он надел праздничный свитер,
купил подарки, мелочь,а приятно — все равно.
чемодан собран, голова на плечах,
кофе выпит— пора идти,
люди, подобные ему, редко смотрят на циферблат,
они живут чувством
и просто знают,когда им нужно выходить.
на этот раз чутье его подвело,
время не терпит ,когда с ним не считаются.
наш приятель бежит, шарф рассеяно развивается,
ещё немного,перед глазами уже перрон,
как назло чемодан падает, раскрывается,
остановившись, подняв его,
рассеянный путник замер :
"да что это! черт, что за зло?!"
он сгребает вещи в охапку руками,
кричит кондуктору:
"подождите , минуту!
я иду, я бегу, мчусь."
бормочет под нос:
"время, неужели именно сейчас
ты сыграешь и со мной
злую шутку?
послушай, не надо, я куплю
часы, клянусь!"
вот и уехал поезд в ночь,
Питер напрасно ждёт художника
с подарками -мелочами.
как жаль, что время не может помочь,
тем, кто не считается с ним годами.