Там, где были ельники,
Вдоль светлынь-реки
В непогодь в горельнике
Стонут сквозняки,
Чёрными корягами
Горбится беда.
Ни грибка, ни ягодки
Больше никогда
Этот лес не вынянчит
Как в былые дни.
Никого не вылечит
Высохший родник.
Ни гнезда, ни логова
В рухнувших кустах.
Лес, как место лобное,
Источает страх.
Потому и путники,
Хоть не трус народ,
В ста тропинках путаясь,
Ищут путь в обход
Мёртвого безмолвия
И, косясь на пни,
Шепоточком молятся:
– Вдругорядь – ни-ни…
Господи, избави
Забрести сюда.
Только все мы знаем –
Вновь придёт беда –
Обожжет…
Остудит…
Рубанёт, как меч…
…Если мы не будем
Родину беречь.