Кружат вай-фаи, словно мухи,
Шумит, как улей, Интернет –
Прошли отчаянные слухи,
Что я неправильный поэт.
Что не пишу я по заказу,
В стих каждый, с градусами чай,
Одну вбивая сваю-фразу
Из слов «хреново» и «прощай».
Что не брожу по паркам с тростью,
С пером иль ручкой золотой
И что плаксивостью да злостью
Парнас опутал я святой.
Что в парике, среди цветочков,
Ни Мань не тешу я, ни Люсь
И что с улыбкой светлой, точно,
К посмертной славе не явлюсь…
Все сети пламенем объяты,
Урчит, как печень, Интернет –
Ведь это истина, ребята,
Что я неправильный поэт.