Нет, не весна... и звонкой нет капели,
не прилетели к нам в палату крохали.
Мы взрослые, мы вырасти успели,
но из под рук выходят строем корабли...
...Мальчонка ночью поступил из дома,
Из дома детского, под номером один,
во тьме прямоугольного проёма
сжимал ручонками альбом и апельсин.
А утром, оклемавшись от наркоза
молчал, лицом уткнувшись в старую кровать.
Спросил его: "Как имя?" "Я Серёга,-
в ответ, - Вас, можно буду папой называть?"
И сжалось сердце, колыхнулось тенью,
сознание сорвавшись, вымолвило: "Да!
Зови сынок! Пусть слышат там, за дверью,
где бросили тебя без всякого стыда!"
Где улетела прочь кукушка-дама,
перечеркнувшая надежду пацану,
семью и детство, тайну слова - «мама»,
бессовестно отдав права опекуну...
Мы рисовали карусель и школу,
из капельниц-трапеций чёртиков плели
и наигравшись вволю, очень скоро,
нашли тетрадь... И в порт - поплыли корабли...
Какое счастье! И листок бумаги,
руками превращённый в ромбик на груди,
бывает лучше формулы отваги
и чище первой, самой сказочной любви...
Спасибо за отзыв Виктору Игнатикову http://www.stihi.ru/2016/02/24/1749
И Татьяне Данилочкиной http://www.stihi.ru/2016/03/10/9878