В прошлой жизни моей,
Преломляется свет…
При дворцах королей
Жил придворный поэт.
Оды, песни и рифмы…
Бренность жизни обуза,
Златовласые нимфы…
Легкокрылая муза…
Вмиг слагались баллады,
На потребные вкусы…
Вдохновенны награды,
Но печальны конфузы…
Да, гордыня – злой грех,
Раззадоренный страстью,
Млел в восторге утех…
Не сложилось, и к счастью…
У фортуны в руках,
Часто лезут из кожи
В шутовских колпаках
Дураки и вельможи…
Боль. Презрительный смех
И надменность элиты,
Фееричный успех…
Под шушуканье свиты…
Плутовал, хохоча,
И вином для спасения,
От меча палача
Заливал вдохновение…
Ведь не понят никем…
Жил, не зная Иисуса,
Средь чарующих тем:
Вдохновенье и муза!
Уходил от людей,
Одиночество в радость,
Но теряла счет дней
Роковая усталость.
Крутой нрав королей,
От диктата до пыток,
Испытал. Став мудрей,
Воспевал фавориток.
Отгремели литавры
Возле тронного зала.
Шурша ссыпались лавры
На гранит пьедестала…
Укротился мой нрав
Годы сбросили узы...
Был ли прав иль не прав?
Не ответила муза…
Стала чистым листом…
Память – в жизни заложник,
В ней поэт ты потом,
Если только художник.
В муках творчества… Жду
Нисхождения музы…
Изнутри меня жгут
Откровенья, искусы…
Ночь. Мерцает свеча,
Обещая спасенье,
Ритм, зубами стуча,
Призовет вдохновенье…
Прежней жизни моей
Еще теплится свет…
Нет иных королей,
По прошествии лет…
Время – мой приговор
Опускает забрало…
Помню взгляд, как укор
И слова, что шептала…
Вновь пишу, не брюзжу,
Несмотря на ненастья,
Никого не сужу
И желаю ей счастья!