Как жаль, что я совсем непризнанный поэт;
Что имя в топ-листе поэтов даже не маячит;
И в школах не висит средь классиков портрет:
Так значит творчество моё и ничего не значит.
Что сидя в интернете протирал свои штаны;
И творческий багаж явленьем не культура;
Что все мои стихи задаром людям не нужны:
Им в вечность путь теперь один - макулатура.
На вкус других, творил я только ерунду:
Я вряд ли удостоюсь полного признанья,
Хоть проявлю старанья в творчестве к труду,
Не утеряв при том к тому ещё желанья.
Не вспомнят, пропади я даже навсегда;
Что будь я здесь, иль здесь меня уже и нету.
Так он пропал? А был? Не велика тому беда.
Наверно канул, наконец-то, где-то в Лету.