Мои жилы, как свет, что натянут в тоннеле,
Ожидания час превращается в век.
Слышен стук каблуков в завыванье метели,-
Скорый поезд спешит, а за ним – человек.
Я люблю поезда, находя в них так мало
Оснований, всё бросив, вернуться назад.
И теперь я бегу каждый раз на вокзалы,
Будто счастия полон и будто крылат...
Только нет никого. Только я в этой ночи
Утопаю, прильнув к ледяному стеклу,
И смотрю на размытые скоростью точки,
На косые избушки вдали, и Луну.
И становится так нестерпимо тоскливо!..
Словно я изо сна не вернулся, не смог
Распахнуть своих глаз, и, укутанный в иней,
У ночного окна в этом поезде смолк.
Я люблю поезда... Но куда, в самом деле,
Тороплюсь, не следя за мельканием дней?
Мои жилы, как свет, что натянут в тоннеле.
Оборвутся ль они или станут сильней?