Проём окна. Души немая стынь…
И замерло, как фотоснимок, небо.
Земной - мне – в безграничьи высоты
всё мнится островок. Но на потребу
не хочется лететь. Размах крыла
уж в дне ином – последнее усилье
души, в которой вера умерла
в необходимость взлёта. И засильем
злой лени вдруг нутро заполонив,
безжизненно внимаешь окруженье
и с безразличьем провожая дни,
не видишь сей браваде продолженья.
В проём окна безмолвно я гляжу…
Лишь карандаш, вонзаясь с нудным скрипом
в бумаги тело, всё наводит жуть,
поведав, как птенец бездумно выпал
из так ему привычного гнезда
в мир, где не светит прежняя звезда.