Горячее солнце целует песок –
Пустыня мертва… Но, как чудо,
Идёт караван. Держит путь на восток.
И спорят со смертью верблюды.
Мохнатые туши бесстрастно плывут,
В песке намечая дорогу.
Им даже не жарко: они здесь живут,
И ближе, наверное, к Богу,
Чем мы, изнывающие от жары;
Едва сознавая фатальность,
Упрямо ползём, не приемля дары,
Что Он посылает в реальность.