Те стихи, что мной пишутся ныне,
Не обида, не боль, не гордыня.
Это гной из души вытекающий,
Не ищите в нём ароматов иных.
В нём огонь, мечты разлагающий,
Много в нём и мыслей гнилых.
Много мыслей о прошлом, сопревших
Под покровом прошлых обид.
Много слизи от слёз застывших...
Огонь жизни во мне не горит.
Может, теплится он еле-еле,
Словно торф под болотом в лесу.
И такой вот гнойник в своём теле
Я по жизни давно несу...
(27.01.16)