Ошеломляюще и странно -
идти у слов на поводу...
Они мне причиняют раны -
почти всамделишние раны...
Они идут. Слова идут.
Куда? Откуда? -
Неразборчив
корявый почерк у судьбы,
но этот чёрный мелкий почерк,
что весь помарками испорчен,
ведёт к единственному - "быть".
Гореть ли, плавиться, - неважно.
А важно то, что слово - Бог.
И важно то, что я однажды
сольюсь с обителью бумажной -
и все слова возьму с собой.
И так легко и невесомо
мне станет вдруг на том листке,
что я пойму - ну, вот и дома...
И вновь почувствую истому
карандаша -
в чужой руке.