Не прогнать, не рассеять тоску по наивным годам,
Где себя обретал через чтение «правильных» книжек,
Где, воспитан в безбожье, ты строил свой внутренний храм
И, не зная молитв, тем не менее к Богу был ближе…
Ныне всё на виду, и, церквей мириады отстроив,
Толпы слуг всенародных в них шествуют, как на парад.
Ныне время других — чёрно-белых жестоких героев.
Полутени не в моде: для века они — неформат.
Пробиваясь локтями, стремятся вперёд, к алтарям,—
Нажит в битвах за место под солнцем рефлекс этот чёткий,—
И вздымаются ввысь, куполами златыми горя,
В виде взятки Ему — их зелёные тыщи и сотки.
Нет, никак не рассеять тоску по наивным годам,
Где, воспитан в безбожье, ты строил свой внутренний храм…