Ты прости, что тебе я почти не пишу.
Дело здесь не в обиде, а в странном явленье:
я вопросы в стихах постоянно ищу,
а ответы на них мне несёт вдохновенье.
Всё теперь изменилось, не знаю – зачем? –
в твоих текстах, как прежде, не вижу вопросов,
словно этих вопросов нет в текстах совсем,
и ответы в уме не звучат отголоском.
Я читаю стихи – ускользает их смысл,
я пытаюсь схватить ключевое в них слово,
чтоб осмыслить тобой изречённую мысль
и ответ на неё подготовить толково.
Только дверь в ноосферу закрыта пока,
не впускает меня за порог ноосфера,
а моя сочинять разучилась башка
и не хочет рожать мысли без акушера.
Я стараюсь хоть что-то тебе написать,
только всё, что пишу, всё выходит убого,
словно время внезапно течение вспять
повернуло своё – до чего же жестоко.
Проверял на других это свойство не раз –
всё работает слаженно, как в механизме...
Я пытаюсь понять, что случилось сейчас,
но понять не могу, что с моим организмом.
Впрочем, может быть, дело совсем не во мне –
может, пишешь стихи, нет в которых вопросов?
или пишешь их так, будто сердце в броне?
Может быть, хоть на время писать лучше бросить?
А возможно, меж нами пропал резонанс,
что рождал это чувство единства и общность,
а поэтому в чувствах возник диссонанс,
демонстрируя сразу же их краткосрочность.
Вновь и вновь неустанно вопросы ищу,
чтоб ответы на них принесло вдохновенье...
Ты прости, что тебе я вот это пишу –
дело здесь не в обиде, а в странном явленье...
25.01.2016