Отбросив суету,
Наигранную смелость,
Я в шелухе копаюсь наносной.
И вижу пустоту,
Души незрелость,
Как будто слякоть раннею весной.
Где образ, где?
Подобие... Что сталось?
Какой должна быть я по замыслу Творца?
Как будто в полусне,
Душевная усталость,
И кажется пишу я черновик и не для образца.
И с болью,
Себе раны нанося,
Я слой за слоем шелуху снимаю.
Чтоб жить не ролью,
В напряженьи вся...
Я образ Божий с груды пепла поднимаю.