Морозный месяц подмигнет, седой поклонник,
И книга ляжет в тишине на подоконник.
А строчки капают с листа под настроение:
«Скрещенья рук, скрещенья ног, судьбы скрещенья…»
В тревожно замершей душе метет пороша,
В каком дворце остался ты, родной, хороший?
Мою надежду занесет вновь пылью снежной.
Печаль погладит по щеке ладонью нежной…
Ей поддаваться не хочу, ведь я другая.
Ну что поделать, проживу я и без Кая…
Поземка в кружево вплетет дней скоротечность,
Из льда и боли я сложу немую вечность.