В стихах я изливаю душу,
О мыслях бренных бытия.
Бумага все,конечно, стерпит,
А вот стерплю ли это я?
Мне воздуха вдруг стало мало,
И давит камень на груди.
Веселых песен уж не стало
Печаль и грусть лишь впереди.
Лечу депрессию стихами,
Излив всю горечь своих мук,
Бумага стерпит,а читатель?
Прости же ты меня,мой друг.