***

Что же так нагло, бешено не везло?
Прячет мой ангел голову под крыло.
Потом, теребя оперенье, давай бубнить:
Мол, что-то распалось, какая-то, видно, нить,
И эти обрывки никак не соединить.

Он в этих перьях – вылитый трансвестит.
И чуть поверь я – вскочит и полетит.
Но зря он тут крутит пальцами у виска.
Я что-то не помню (а помню наверняка),
Чтоб он приземлился без травмы и синяка.

В нем каждый атом гонит его на край,
Он авиатор, типа как братья Райт.
Какая там видимость, если кругом зима?
Он хочет лететь. Он, конечно, сошел с ума.
«Ну ладно, - ему говорю, - полечу сама».

Я собираю – то, что с собой, в полет.
Ну там, для рая. В общем-то, как пойдет.
А он пожимает плечами: «Тебе видней,
Но там холоднее, чем здесь, и куда темней,
И нет у тебя, уж прости, бортовых огней».

Ну, извините. Где же мне взять огни?
Что же до нити – связывай и тяни.
Я соединяю обрывки и берегу.
Мои позывные «Ты слышишь меня? – «Угу».
Но если мой ангел летает – и я могу.