Цветы роняя лепестки,уложат их на травы фреской
И просто взор не отвести мне от природы арабеска.
В открытых окнах облака,о чём-то серым загрустили...
Освобождаясь от оков,кладезь свою вы в путь пустили.
Плывут...как тихая печаль...цветы и травы поливая.
И как у Тютчева гроза...спустя сто лет...в начале мая.
Под властью Зевса блещет твердь,ступает он вкушая славу,
И многолетние дубравы внимают,его грома речь.
Он всё сказал!Он всё исполнил!...И покидая этот мир...
Его он свежестью наполнил и чистотою напоил.
Цветы ...роняют лепестки...и запах чабреца дурманит...
И силой непонятной манит...к ЗЕМЛЕ РОДНОЙ склониться ниц...