Где лишь метели и туманы,
Босой душе поэта тесно.
Тепло окажется обманом,
В миг окольцует бессловестность.
И ты сидишь в закрытой клетке
Где есть питье, еды навалом,
Но сверху кто-то ставит метки,
Пропахло всё мочой и калом!
А где-то есть попутный ветер,
Его я на крыло поймаю.
Летим со мной! Ещё не вечер!
Из клетки я дорогу знаю!