Поэт нёс заблудшую душу,
Залитую добрым вином,
Сквозь лютую зимнюю стужу
К распутной метелице в дом.
Шагал напролом сквозь кустарник,
Обвитый зачахшей травой.
Поэт ведь – кочующий странник
И чужд ему сонный покой.
В трудах и безудержной муке
Своё отточил мастерство.
Льстил иве – замшелой старухе,
Пьянея шептал: «Божество!»
Во взрыве лихого веселья
Рассудка туманилась тень.
Он пил стихотворное зелье,
А в нём расцветал даже пень.
Душа – богачей всех богаче,
Хоть ветер в карманах свистел.
Стихами кидал щедро сдачу,
Порадовать словом хотел.
Сквозь зимнюю лютую стужу
К весёлой метелице шёл.
Родную мятежную душу
Он в ней не случайно нашёл.
И думал, в снегу утопая,
Стихи так никто не писал.
И верил, метель обнимая,
Красотку к груди прижимал.
**