А Пушкин был весёлым малым -
По русски пил почти в хламьё,
Хоть смуглым был и кучерявым,
Считали русским все равно.
Но если б тот наглец французский
По русски так же сочинял,
Признали б может,что он русский,
В дуэли ж Пушкин оплошал?
И пил Дантес возможно больше,
Но вот как Пушкин не писал.
А Саша, чувствовавший тоньше
В тенета сплетников попал.
Попал поэт в густые сети,
Сплетённые его врагом,
Сиротами остались дети,
Да и поэзия при томтом!
Нам не важна окраска кожи -
Важнее как окрашен стих.
Все люди вобщем-то похожи,
Но каждый свой имеет лик.
Стихи ж имеют кроме лика
Души таинственную суть
И Пушкин стал вершиной пика,
Куда другим не заглянуть.
Его душа близка народу,
Живущему как бы в "лубке."
И потому его природу
Не изменил "мосье Трике"!
Как был остался он "арапом",
Но с нашей русскою душой
И не свернуть её "нахрапом"
С пути поэзии большой.
Так он остался для нас русским
И будет чтим нами в века.
Его поэзия с искусством
В теснейшем братстве навсегда!