Художники – ранимые создания.
Их душа хрупка, неосязаема.
Бумагу наполняют смыслом,
Порою обществом не понимаемы.
Экспериментируя с присущим трепетным изыском,
В чертах, штрихах, мазках их слово проявляется,
Растёт оно как ребенок, ворочаясь кувырком.
Пархая с миром, в единое творение превращается!