В пробирке – миллиграммы лжи –
Кровавый шлейф десятилетий.
Боготворящий миражи –
Не замечает прутьев клети.
Уже не слыша предков зов,
Предав их мудрые заветы –
Для чьей-то выгоды льёт кровь
Из гнойных ран больной Планеты.
По чьей-то прихоти стал сер
В одном большом конгломерате.
Свободный в клетке лицемер
Уже не самобытен, кстати.
Потомков не окликнет он,
Оставив им: на красном серость.
Вернулся бумерангом стон,
А верить в мифы так хотелось.
Он разоряет гнёзда ос –
Они летят в его обитель.
Его не мучает вопрос:
Кто их вскормил? А их учитель –
Творец манящих миражей
Из унций лжи, истошной веры,
Слепых очей, глухих ушей…
В сон разума – его химеры.
Послушный хаос под рукой
Сгоняет ос под клети прутья,
Рисуя призрачный покой,
Весь Мир поставив на распутье.
Народностей безликих нет –
Без русел реки, влившись в море.
Ослабил их иммунитет
Бред идолопоклонства хвори.
Не отрекайтесь от своих
Традиций, ценностей и мнений,
Потёртых и таких простых,
Но мудрых истин поколений.
20 ноября 2015.