Аллегория.
Накатило очень густо
нас на лежбище Прокруста
и обтёсывает он
род людской со всех сторон.
Ступни, мозжечки и бёдра
перекладывает в вёдра
и потом бросает в ров
на Крещенье, на Покров,
в Пасху, в будни, ежедневно
не по доброте душевной –
для уравниванья всех,
даже не свершивших грех.
Это там, где жизнь не сахар,
где у стран не те замахи,
чтобы нация была
сытой, мытой добела;
чтоб рождались чудо-дети
не в подвалах, не в подклетях,
где измученная мать,
словно хищник, отгрызать
вынуждена пуповину
новоявленному сыну
и учить его потом
втискиваться в жизнь винтом.
Удивительное где-то
рядом, а не за планетой,
нас обыденность влечёт
в небо или в толщу вод;
мы жестоки, любопытны
или ласковей, чем ситный
хлеб исчезнувших времён…
А Прокруст?
Что, дремлет он?
Нет-нет-нет, он точит жала
гильотин, мечей, кинжалов –
Марс-воитель повелел
нас равнять для ратных дел!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»