Во рту горчит полынью сахар.
Не жду от завтра манны белой.
Послать, конечно бы все на хер
И двинуть в путь по бровке смело.
Да только прав французский летчик,
Сказав о тех, что приручили.
Мелькают дни, коварны ночи,
И на портретах больше пыли.
А я на прошлое лью воду,
Лелею, то, что дало дуба.
Во влаге дружно сгнили всходы,
Сгубив не выросшее чудо.