Возвращаюсь к старым вещам,
весь пропахший костровым дымом,
напоивший водой из ручья
табуны своих новых стихов.
Не сказала звезда: "Прощай...",
Но прощаться необходимо.
Возвращаться необходимо
в смрадный гул больших городов.
Алым цветом рассвет разлит.
В тусклых шорохах свежего снега,
по следам угрюмых лосей,
мы болотами меряем день.
И всё шепчут нам грустный мотив
Ветры в мрачных, как сумерки, кедрах.
Да ещё барабанщики - дятлы
отбивают берёзовый ритм.
Убеждайте меня не любить
вековые промёрзшие дебри!
Вы, конечно же, правы, но как быть,
если я не могу
не смотреть сквозь прицел на пробег
белоногого зверя,
и не слышать, как катится лай
рыжих лаек на синем снегу.
Декабрь 2014г.