Да, я танкист и без прикола
поскольку помню, не забыл,
как в танке газ давил до пола,
глотая из-под траков пыль.
На рычаге - дрожь фрикциона
при развороте на плацу,
и скрежет стали в шлемофоне,
и пот по грязному лицу.
И командир, совсем мальчишка,
не музыкально, как умел,
сквозь гул мотора еле слышно,
из люка высунувшись, пел.
Я напряжён был, горд и счастлив,
но, только вот, дошло потом,
что кто-то вёл бой настоящий
на танке, здесь, в сорок втором.