Первая любовь, как маленький кустик
Кактуса, стоящего около окна.
Такой же маленький, порой и даже чуткий,
Но не заметишь, как уколет он до дна.
И ты сначала вскрикнешь от испуга:
"Божечки, что произошло?"
Потом ты примешь боль с досадой и испугом,
Как будто так и быть должно.
Поддашься боли в сладостный ты миг,
Забудешь, что и крутится планета,
Но только ты не здесь. Очнись! Очнись!
Проснись от позднего обеда!
Начнешь вытаскивать иголки, и чего?
Заплачешь яркими слезами?
Но только все не так здесь быть должно.
Не в праве кустик причинять страданий.
Может и по правде, прольешь слезинку, три,
И проругаешься ты словом "добрым",
Но в ответ кроме тишины
Не дождешься слов благословенных.
О да, я знаю, любишь ты его,
Каким бы не был он ершистым,
Но запомни, деточка, одно:
Первую любовь храни на плане бархатистом.