В чернильницу прошлого я окуну перо.
Потянутся строки, и кляксами ложь прольётся.
Под каждой картинкой смогу подписать: «хитрО»,
Посмотришь на кляксу с разводами, с виду - солнце.
Красивые мысли похожи на глупый флирт.
Окутаны дымом надежды толпы тоскливой.
У этой толпы одинаково боль болит.
И сотня сердец заросла лебедой-крапивой.
КружИтся толпа, и подошвы слетают с ног.
Она управляема кем-то не свыше – сбоку.
Здесь много уставших и каждый из них продрог,
И каждый готов подключиться душою к току.
Толпа – это стадо. И я не хочу туда.
Красивы слова, но осадок до боли мерзок.
Мне нужно отрезать намокшие провода.
Без тока они – это куча кривых железок.
Болезненно-чуткой снабдили меня душой.
Придётся скоблить мне всё то, что считала раем...
Я мха испугалась, а вышел разлад большой.
К нам опыт приходит, когда мы себя теряем...