В августе, на восходе,
Близ маленького селения
Расстреляли Поэта,
Понимавшего,о чем
Шепчет дождь
И горюет
Бесплодная женщина.
Он умел перелить
Этот шёпот и горе
В стихи
Прекраснейшие на свете.
Больше всего Федерико
(Так его звали)
Любил свободу.
Но не ту,
Что всуе поминается
В трескучих речах политиков,
А ту, которую каждый из нас
Обретает для себя сам
В слове,
В красках,
Или в звуках музыки.
Вот за эту свободу,
За право быть собою,
Что бы ни случилось,
Он и умер
В августе, на восходе,
Близ маленького селения.
...Только я знаю:
Люди, подобные Федерико,
Бессмертны,
Пока есть те,
Кто умеет
Слышать
Стихи.
5 декабря 2015 - 30 января 2016