Написал я ироничное «Холодно!»
И обиделся, как будто, Мороз.
«Супротив меня, – сказал,– ты же молод,но
Исстонался, что мол, «бегаешь кросс»!
То о лужах сочинял – «декабристочках»,
То метель тебе – «душевная боль»...
По тебе – какая краска на кисточках,
То и «лепишь», а фантазии – ноль!»
И поникнув перед ним, как оплёванный,
Не пытаясь ничего «причесать»,
Вспоминая свой шедевр «намалёванный»,
Я спросил его: «О чём же писать?»
«О возвышенном, красивом, божественном!
О любви, о глубине высоты!
Посвяти свои стихи добрым женщинам,
А не добрых сделай добрыми ты!»
Я промямлил: «Это всё понимаем мы...
Но когда бегу я утром, в мороз,
Об одном могу мечтать, уважаемый,
Чтоб скорее мой закончился «кросс».»
«Так ли это? – он вздохнул опечаленно, –
Ведь преграды вдохновению нет!
И стихи – они родятся нечаянно...»
«Но не в стужу», – пробурчал я в ответ.
Больше он не упрекал – пригорюнился...
Лишь спросил: « А где живут соловьи?»
И на утро побежали по улицам
Плюсовой температуры ручьи!
Фото с доступного сайта интернета