А мне бы снова думать о любви… Весна в галошах постучалась в окна,
От ледяных дождей она промокла. Ее б согреть… Но где слова мои?
Зима пустила корни глубоко, пусть холодно одной не спать ночами,
Но, знаете, почти не замечаю, как стала я у счастья должником.
Родник идей, что был таким скупым, когда был мир и лад, порхали птицы,
Теперь бурлит, играет и искрится, как будто смыть пытаясь войн дым.
Записывая стих под одеялом, молитвы отчитаю как всегда,
Не вспоминая даже, как тогда в очередях за счастьем я стояла,
Пихалась и ругалась до конца, чертила номер на ладони синью.
А получив, сидела вновь бессильно, пытаясь рассмотреть дары Творца,
На старом покосившемся бордюре. Ну а теперь (в обход очередей)
Де факто мне дают мешки идей, хоть обещали несколько де юре.
Но среди сотен слов и сложных тем, полученных у божьего порога,
Тех – про надежду – выдано немного, а про любовь - не вспомнили совсем.
Наверное, задача наша в том - сквозь душу пропуская мирозданье,
Писать про то, что гений созиданья диктует нам незримо над листом.
И вот опять – в словах моих война, обида, боль, и капелька надежды,
Что все вернется, будет все как прежде,и, сняв галоши, в мир придет весна.