Из жизни выпал в хмурые рассветы,
в предчувствия глухие облака,
а песня лебединая не спета,
да и не написана пока.
Торопишься, сжимая дней пружину,
слова вбивая в сумерки времён,
как в некролог на скорую кончину
себе и той, с которой обречён
преодолеть реальности границы;
с ума сойти у запертых дверей;
найти свои потерянные лица
под масками зловещих упырей.
Растянешь поводок, хоть на немного-
свободы больше, только до небес
не достучишься: лишь талант от Бога,
всё остальное презентует бес.
Другим счастливцам пожелтевших снимков
у пропасти, на грани, на краю
с бумажными героями в обнимку
осознавать обыденность свою.
И неизвестно, чья душа готова
растерянно над телом трепетать,
у пустоты пытая бестолково,
в какую именно тебя призвали рать.