Жжёт Революции костер,
У гильотины нож остер,
Палач над жертвой распростер
В молитве руки.
Я не колдун, не тать, не вор,
Но скор Конвента приговор,
Под рёв толпы, безумный ор,
Прервутся муки.
Ведь добродетелен террор,
С врагами краток разговор!
У Революции топор –
И тот, народный.
Падет в корзину голова.
Правы, Дантон, твои слова:
Уйду я следом в известь рва,
Как пёс безродный.
Аррас, Креншон, Па-де-Кале –
Жаль, не лежать мне в той земле…
Блистает как алмаз в золе
Клинок заката.
С печатью смерти на челе
Вдруг вспомнил я о короле
И молодое Божоле,
Что пил когда-то…
Писал стихи для милых дам,
Транжирил время по судам
И нёс Свободу городам,
И в братство веру.
С мечтой о Высшем Существе
Ничуть не легче голове,
И не пройтись уж по траве
Мне, Робеспьеру…
Внизу безумствует народ –
Кровавой жертвы снова ждёт.
В экстазе выгнет эшафот
Как шлюха спинку.
У гильотины нож остер,
От крови жертв дымит костер.
А Бог с лица вселенной стер
Звезду - слезинку…
04-06.01.2016