В кухне ангелы хором плачут.
Когда, встав, идешь на убой,
Думаешь - разве можно иначе?
День прошел, начался другой.
Склеиваешь себя, в глаза глядя,
Цедишь сквозь них, о чем молчал,
Но в легких и песни, и смерть - рядом,
И сердца печет накал.
Вот она - лампа, дай дотянуться,
Курок выключателя дай щелкнуть...
Свет еле-еле - больной, куцый,
Любой тут завыл бы волком.
Утро протащит в кухню волоком -
Ни песни, ни смерть ничего не значат -
Там ангелы, снявши мою голову,
По моим волосам плачут.