Снова закрыв своё окно,
спрятав за шторкою туманы,
вновь пьёшь безмолвия вино;
да только не бываешь пьяной.
От мишуры людских страстей,
уносишь ты свои скрижали,
туда где небо голубей;
туда где листья не опали.
И так уходишь глубоко,
в эти неведомые дали,
что возвращаться не легко;
в мир где есть боли и печали...