Боже, верни мне хотя бы мои
интересные сны,
и способность звенеть не сердцем,
но хотя бы негромким словом.
Я не знал, как мне быть.
Я снова
терял себя
в днях и неделях
новой рутины.
Клин вышибают клином.
Так дайте же клин – но в сердце,
чтоб вышибить эту чушь.
Мне сны так давно не снятся,
что я в них почти не верю.
Скажи, я смогу их вернуть?
Спокойно, без слёз, без истерик.
Я просто имею право
хотя бы на эти сны.
Верни мне хотя бы ночи!
Ведь дней моих нет.
Они
застыли
как воск,
смола…
Под руку мою легла
девочка-агнец-жертва.
Цветная,
горит и дышит.
Полна этих ярких снов.
И мне говорят:
- Убей.
Тогда ты вернёшь своё.
Но я, как всегда, не смог.