При свете луны пытаюсь писать
Стихи - пишу как-то не броско я
Вроде не плохо, но как-бы сказать
Далёко до Маяковского.
Потом понимаю – стихи не моё
Пускай их пишут поэты
И тут же я песню пишу для неё…
Ну, для тебя куплеты
Пою, не давая себе же уснуть
Вполне довольный собою
Но вслушавшись в текст, понимаю - муть!
Не вынести и с перепою!
Писал я и прозу и пьесы писал
Не плохо – себя успокаивал!
Счастье, что их никто не читал
А то бы в колонии вкалывал.
Ещё принимался тебя рисовать
Только снова похоже напрасно
Вышла какая-то лажа опять
В общем… я не ПикАссо
Черточки, круг – узнаёшь ли себя?
Нет? Ну оно и известно!
Просто ведь руки растут у меня
Из очень пикантного места
За что бы не взялся – один каламбур
Чушь у меня получается
Полная жопа, а в ней ледобур!
(Автор здесь извиняется)
Хотел же как лучше! Скажу не тая
Прискорбно, не без сожаления
Хотелось порадовать просто тебя
Были благими намерения.