Все хотят о любви. Я пытаюсь. Выходит ни к черту.
Этот горький ноябрь дребезжит словно старая медь.
Запах палой листвы проникает по самую гортань,
Чтобы в следующий миг под ногами у нас умереть.
Над Фонтанкой туман. В нем теряются все, кто хотели
Потеряться. И все, кто мечтает на время забыть,
Что в осеннем дыму слышен голос грядущей метели,
За которой уж станет не важным "каким ему быть"...
А пока выдыхаю этот напрочь прокуренный воздух,
Говорю о любви, даже если внутри немота.
Все имеет конец - эта ночь, эта жизнь, эти звезды.
Ты стоишь, глух и слеп, и запазухой нет ни черта