Никто не услышит, как дышит неровно моя грудь,
грудой камней на спину, вздохнуть нету сил.
Нету слов. Мой улов "прив, напишу потом".
Ни о чем, не причём ты, конечно. Забудь.
В голове моей сгорела та лампа, что отвечала за разум.
Зум-зум снова фото твоё, утону в глубине
твоих пиксельных глаз, не напишут о нас в небесах,
на весах ты мои килограммы любви не попросишь в пакет.
Бред, размолоть и в муку, в шоколадный пирог, поэта кусок.
Где учился слова в предложенья? Сложенье безумья
и скуки рождает. Вырождает точнее.
Собрать и в пакет, за порог шелковистых стихов,
сладострастных в жилеточках слов,
в клеточку по клеточкам, для мозгов клеточка.
Вытек из них я с криком и воплями, соплями розовыми по штанам.
Пахнет воздух свободной строкой в это утро потерянных сов.
Снов, слов, оков, что по вкусу бери или плюнь,
накричи, горячись, но прошу не молчи.
Со стола своих мыслей мне сбрось пару косточек,
без точек, со скобочкой. Обнимающей греющей скобочкой,
я в неё с головой и с ногами, по следам мной потерянных сов.
15.09.2015