Ты далеко, а письма всё нет,
Да и погода – не очень…
Я на распутье… Дорога к тебе
Вьётся между обочин…
Время стирает родные черты,
Видимо, так оно лечит.
Лишь иногда, среди ночи: «Где ты?»,
Только без снов как-то легче…
Будущее… Ну, да кто может знать?
Главное: ложка к обеду…
Прошлого нам никогда не догнать.
Что ж… Потому и не еду…
Слишком уж много на плечи легло
Горечи, боли, страданий –
Не унести… Лишь одно помогло:
Нет на распутье желаний…