Любовь – не птица. Улетит – не словишь.
Ей в злато-клетке жить – невмоготу.
Напрасно рифмой ты себя изводишь.
Не лучше ль, просто, подвести черту
Ещё одной, житья-бытья странице
Прожитой, по привычке, кое как.
Чем реквием писать своей «синице»
Из клетки упорхнувшей в «полумрак».
Иль сожалеть, о том, что не успела
Ты чучело из «птички» заказать …
И вспоминать, как чудно она пела,
Как не хотела в клетке умирать …