Я не Коннор Маклауд,
не яростный Горец,
не скитаюсь в веках, а хотел бы…
Я не прусский Пиллау,
поэт-миротворец
с сединою в висках, мыслью в небе.
Растекаются лавой
с моей Фудзиямы
и слетают слова злые камни.
Я не балован славой,
не предан друзьями,
не простак, хитрован, муракаменн…
За окном интернетным
рассветная плазма
слепит ум и глаза. Жаль, стихами
я не стану бессмертным.
Стихи – как оргазмы…
Только жизнь – как слеза высыхает…
05.02.2016