Тень моя, тень на холодной стене...
Б. Окуджава
На той высоте, где приходят стихи,
Пустынные комнаты странно тихи,
Как в необитаемом доме...
И только скитается тень по ночам,
Не зная, с чего нам общенье начать,
Раз нет собеседницы кроме.
Из комнаты в комнату заперт проход,
Но тени ночные – настырный народ,
Бесплотный и юркий к тому же.
Безмолвная, мечется тень за спиной...
За что ей судьба так метаться одной,
По стенам плясать неуклюже?
Послушай, бедняга, есть средство одно –
Раскрыть на столе пожелтевший блокнот
И в слух, не дыша, обратиться,
И кто-то, и, может быть, даже душа
Заводит диктовку свою не спеша,
И странная тает граница.
И ты подходи без стеснения, тень!
Часы прозвенели, что кончился день,
Но мне в предвкушенье не спится.
Без всяких метаний приемлю одно –
Настольная лампа, немецкий блокнот,
Перо и живая страница...
И всё, чем за жизнь переполнилась грудь,
Что светом вдали освещает мой путь,
Сейчас воплощается в слове.
А тень на стене – не изнанка добра,
А давняя боль, что кольнула вчера,
Пред совестью встав наготове.
Прекрасно, что комнаты нынче тихи –
Честнее и ярче приходят стихи.
2 февраля 2016 года