И день прошёл, и Муза мне молчала,
И радовался я, что наконец - никто...
Но вскоре, заскучал, и дух мой - у причала,
А взгляд реальный - в зимнее окно...
И грезил я простым и беспросветным -
О чём ещё, когда я не поэт?
Но там, вдали, в тенистых силуэтах,
Пытался видеть главный силуэт...
Ну что ж, я понимаю - лишь насмешка,
Ты обнимаешь тех, кто "заслужил"-
Кто шахматный король, а не обломок пешки,
И чей карман... А не намёки крыл...
По-своему, продажна, Муза Света,
К одним - сама... К другим - ты словно лёд...
Тебя не звал, но огненным секретом,
Дразнила, подливая в сердце, мёд...
И сладким ядом одурманив... Помнишь?...
Одежды подхватила - унеслась...
Из нот немногословных - можно повесть,
Ужели ты не надразнилась всласть?
Двоится ночь - причал и повседневность,
Остаток паруса - а может, лишь звезда,
А может, скудно-зимняя усталость,
Присела к фонарям, на провода...
А вдруг, ты не вернёшься - может, лучше?
Спокойнее - уж точно!... Сон и тлен...
Ошибся я - и не поэт, лишь случай,
А я отбросил меч, к тебе сдаваясь в плен...
04.02.2016