Все просто. Выйду из дому лицом на запад,
И не запру дверей, и выброшу мысли
Из головы. Нам не бежать молвы. Но запах
Дорог и осени излечит все. Пусть. Выстрел -
Так кто-то за левым плечом объявляет старт,
И как-то никто и не думал тогда обернуться,
Мы просто ушли, чтоб назад не прийти никогда.
Такая же осень. В которую стоит вернуться.
Быть может, мы разные люди, и мыслим различно,
Быть может, Вам дом греет сон, а я просто бродяга,
Не задан вопрос. Может, важный. Нет-нет, не о личном.
Быть может, Вы бы и не ответили. Быть может всяко.
Впрочем, теперь все не важно. Я буду где-то,
Вы будете здесь. Все будет, как было когда-то.
Каждому негру стоит знать свое гетто.
Каждой бродячей собаке - знать свои карты.
Я должен быть благодарен, наверно, за каждый
Час проведенный у Вас. Но я выйду в час ада.
Есть счастье одно: затянувшись, понять однажды
Что нет у тебя ничерта, ничерта и не надо.
Дорога и люди - пожалуй, лекарство от старости,
Смерть не обманешь, но гонки с ней - это приятно.
Я должен быть благодарен за тихие радости,
И я благодарен за то, что Вам это понятно.
А время не лечит, просто тупит наши зубы,
Никто не становится жестче. Это усталость.
Простите всех тех, кто с Вами бывали грубы.
Забудьте. Они уже слепы. Им мало осталось.
Ну вот, пожалуй, и все. Осеннее слово
Сказано. Значит скоро я снова исчезну
Мерить дороги пустеющего Вавилона.
Мерить дороги от отчего дома до бездны.