И вот они, мы.
Такие одинаковые, одинокие,
дети сомнений и тьмы,
нетерпимые, неглубокие.
Вот ты,
В центре женских страстей,
всех возрастов и мастей,
Заложник своей красоты,
Игрушка в руках сумасшедших,
влюбленных в тебя без памяти,
ручной, неприкаянный,
в мыслях черных о своих ушедших.
Вот ты.
Безвольный, слабый, пустой,
образ женской мечты:
воин с раной в сердце.
Они не хотят быть с тобой.
Они хотят, чтобы ты был с ними,
смотрел глазами своими недосиними,
рядом был - по инерции.
Хотят тебя как мужчина хочет трофей,
Эта жажда неутолима,
она сжигает все внутри,
скручивает невыносимо.
Это жажда любви твоей.
Твоей любви
такой, чтобы в клочья принципы,
погони за принцами,
чтобы твои глаза смотрели нежно,
руки - любили,
касались так исступленно-грешно,
чтобы мысли твои забыли
всех, кто так долго питал
болью, черной пустотой сосущей,
чтобы ты стал
их персональным раем цветущим.
И вот я:
в вечной погоне
за призраками
на быстром наборе в моем телефоне,
за погасшими искрами,
сама не своя.
Носят волны безумных фантазий
от берега к берегу день за днем.
Вот и ты так недоступно прекрасен
в мире моем.
И нет никаких нас.
Никогда не будет.
Никаких широко раскрытых глаз.
Никаких прелюдий.
Тебя нет.
И меня тоже.
Этот странный недолгий свет
был уничтожен.
Нет никакой любовной чумы.
Вот они.
Мы.